La grande depressione

Sono trascorsi 21 anni da quando è incominciato tutto, dalle prime bolle speculative americane del 2008. All'inizio non pensavamo che saremmo arrivati fino a questo punto, non avevamo idea che si stavano aprendo le porte dell'inferno.

La crisi dei debito sovrani europei non era la fine del capitalismo. Era la fine di tutto, del nostro mondo, del nostro tempo, delle nostre vite.

Le prime immagini di Atene in fiamme ci avevano sconvolti; poi il fuoco è arrivato anche da noi. Insieme con la guerra civile. Nelle città, nelle strade, nelle piazze. C'è chi ha combattuto mettendo a ferro e fuoco il Paese, chi lo ha fatto resistendo alla violenza, chi con in mano una pistola, chi con un libro, chi con una Bibbia. Abbiamo lottato e abbiamo perso tutti.

Il nostro Paese non c'è più. Non ci sono più le nostre case, i nostri giardini, le nostre feste. Non è rimasta più nessuna traccia di vera umanità sulle ceneri di questa nostra vecchia Europa. Quella fenice che era rinata sulle ceneri della Seconda Guerra Mondiale è stata colpita a morte, di nuovo. È iniziata la Grande Depressione, la Grande Disperazione, il Grande Incubo.

Non abbiamo più niente. Né il futuro, né la speranza, né l'orgoglio, né l'amore. Forse non siamo più nemmeno capaci di perdono.

È morta la bellezza e con essa sono morti i sogni e pure le illusioni.

All'inizio protestavamo contro la precarietà, adesso preghiamo per avere un lavoro a cottimo che ci dia il pane per una settimana. Ci i ndignavamo di fronte a quei politici corrotti, oggi non sappiamo nemmeno più cosa sia la Politica. Scendevamo in piazza contro l'abolizione dell'articolo 18, ora non esistono più i sindacati. Viviamo di fame e di vergogna.

La Fiat ha chiuso l'ultimo stabilimento, quello di Mirafiori, proprio dietro casa, il 14 giugno 2017. è rimasto lì, un monumento arrugginito per le anime di un'altra storia, di un altro tempo.

Sono  arrivati piano piano i colonizzatori cinesi e indiani. Con la loro ricchezza, con i loro ricatti. Ogni lunedì mattina facciamo la fila per essere presi a lavorare fino al venerdì. Le eccellenze italiane oggi sono vendute a basso costo, i loro sapienti artigiani sono più che servi. Le madri insacatolano le vecchie ricette della tradizione per spedire lontano i prodotti etnici del terzo millennio. Passano la settimana nelle grandi cucine e poi non sanno cosa dare da mangiare ai loro figli la sera.

Siamo tutti prigionieri di un mondo che ci si è rivoltato contro, senza pietà e senza sconti. Ora i ricchi non siamo più noi.

Siamo i prigionieri della caverna di Platone, ma senza speranza di salvezza. Perchè noi arriviamo dalla luce. Ricordiamo il mondo che c'era fuori ma rimaniamo fissi a guardare le ombre riprodotte dal fuoco: le registrazioni televisive di vent'anni fa, unico legame con le illusioni calpestate del vecchio mondo.

Si dice anche che sia morto Berlusconi, in Brasile dove era scappato. Ma nessuno sa se è vero o no.

Non è rimasto nessuno: i ricchi più furbi sono cappati in tempo per andare a fare i ricchi altrove, gli altri non sono stati risparmiati dalla Grande Depressione.

Ho venduto tutto anch'io, a parte qualche libro e un vecchio quadro, l'unica ancora di salvezza, le uniche cose che hanno il sapore di umanità.

Tutti abbiamo scambiato quello che avevamo con il pane. C'è chi ha prostituito il proprio corpo, chi la propria anima. Chi ha venduto i suoi fratelli, chi il proprio Dio.

Oggi si muore di polmonite, di parto, di disperazione. Io avrei voluto diventare giornalista e mi ritrovo a tessere la cronaca dell'orrore, dell'incubo, della miseria. Sono testimone della fame, dell'ingiustizia, del dolore.

Forse i nostri figli -quelli che sopravviveranno- potranno lottare per avere indietro la dignità e la vita. Per loro che non hanno visto consumarsi la discesa nel precipizio forse una speranza c'è. Loro che sono nati nel buio della caverna forse avranno la forza di spezzare le catene e risalire verso la luce del mondo là fuori. Per noi non c'è speranza.

L'uomo sul marciapiede

L'aria è gelida e porta con sé un sapore amaro.

Certo è davvero strano il clima al tempo di questo surriscaldamento globale! Di giorno sembra già arrivata la primavera, con il Sole che illumina e riscalda le giornate dei turisti. Però la sera scende di nuovo il freddo. E se rimane fuori dalla porta delle stanze dei loro alberghi e delle vostre case, io lo sento di più. Non lo sento solo io, certo, però vi assicuro che lo sento un po' più di loro, e un po' più di voi.

Vedete, io sono forse quello che meglio incarna lo spirito libero, il cittadino del mondo (di quale mondo poi!), l'uomo sciolto definitivamente dalle catene del consumo e del superfluo.

Ho un po' esagerato, dite? Già, forse!

Ma non l'ho voluto io!

Tutta questa storia del pauperismo di nuovo di moda, l'idea della schiavitù del consumismo, bè, ecco, non mi avrebbe fatto poi così schifo come fa a voi. Come dite, almeno.

Quando possiedi solo te stesso perchè nemmeno il cartone su cui dormi è tuo, inizi a non capire più tanto bene. Quando vedi che nemmeno il cielo è tuo, perchè lo dividi con tutti gli altri, pure con quelli che oltre al cielo hanno già una casa calda e sicura, quando non puoi considerare tuo nemmeno quello squallido metro quadrato di marciapiede fuori da Termini, quando per tutte queste ragioni possiedi davvero solo te stesso, bè, in questo caso la nobiltà dell'ideale che vi sento decantare inizia a vacillare. E a puzzare. Proprio come puzzano i miei vestiti che vi tengono lontani. Anzi, vi dirò, puzza pure di più dei miei vestiti.

Anche se questa idea vi porta ogni tanto, a seconda delle giornate, a provare un deprimente senso di commiserazione. Che in tutta sincerità, mi fa schifo.

Perchè in fondo, nonostante il freddo, lo sporco, il morso della fame, il cartone non mio, l'ingiustizia di un cielo non mio, sono pur sempre io quello libero. Libero nella miseria, è vero, ma comunque più libero di voi.

Ma facciamo un passo indietro. C'è la crisi. E qualcuno allora approfitta dei saldi. Qualcuno ne discute nel corso di una bella conferenza. Qualcuno è spaventato perchè teme di perdere il lavoro. Qualcuno invece teme di non riuscire a trovarlo.

C'è la crisi. Qualcuno ne piange. Qualcuno ride. Qualcuno ne parla al telefonino.

E qualcuno muore sul marciapiede della stazione. Proprio mentre arriva un treno, e un altro invece riparte.

Fantameteo: 23 febbraio 2012

Oggi sole timido e ubriaco. Prendeteci gusto: assaporate la bellezza velata delle strade,la neve sofferente che si lascia ferire e sporcare,ma implora febbraio non mi lasciare, gli alberi impacciati che approcciano la primavera, l'ansia naif e sbronza del traffico mattutino. Coprite i vostri ginocchi:l'umidità fa stalking.In serata cercate un'osteria,possibili precipitazioni di taralli e taglieri misti.e sorridete come i timidi che quei sorrisi lì son pìu potenti delle alabarde spaziali di mazzinga.